Rubão

 

Em fevereiro eu conheci o Rubão. Num hotel em Campinas. Fui pegar uma água numa madrugada e conversamos ali e falei que era escritor e que estava viajando pelo Brasil e ele me deu uns flyer´s de uma escola dele. Escola de paraquedismo.

Quando vi aquilo, pirei! Porra! Quero saltar! E Rubão me levou pra saltar. E Rubão me apresentou uma galera show de bola. E fiquei amigaço do Varley, que me buscou no hotel em Campinas e me levou pra Piracicaba pra saltar: contando piadas de Campinas a Piracicaba. De Piracicaba a Campinas. Rubão e esposa. Varley e esposa. E eu. No carro. Com esses amigos que fiz. Do nada. Duma água que quis beber de madrugada num hotel.

Falei que levaria esses amigos pelo resto da vida.

E fizemos planos! Vamos levar o paraquedismo de volta pra Pará de Minas, caralho! Dá, dá pra levar!

E segui viagem. E despedi do Rubão e do Varley. Com a certeza de que faríamos uma algazarra nos céus de Pará de Minas outrora.

Certezas!

Existem?

Pois que Rubão morreu num salto. O meu amigo morreu num salto. Dois meses depois de me levantar do chão junto com Varley, de uma queda de 4.500 pés. Eu vibrando o salto. Varley vibrando, Rubão vibrando...

“Vai de bunda mesmo!” gritava Varley...

E Rubão me deu as mãos, me levantou... e me perguntou:

“Tá feliz?”

Nunca respondi. Não pude responder. Rubão morreu antes que eu dissesse:

“Foi a melhor coisa de roupa que eu fiz na vida!”